Tu ser vale menos que la bala que te mata
Tu sangre no mancha,
El diario de hoy enciende el fuego de mañana.
Tu condición te arrebata toda acción humana
Mujer, pobre, descalza
Justicia de ricos machitos cuidan sus castas.
Afuera la lluvia ahoga tus sueños, se lleva tu casa;
adentro no importa; no te conocemos y estás lejos,
nosotros tenemos techo.
Te empalan, te cortan, te violan, te matan; nos matan.
La culpa victimaria;
por no salir a tiempo, por no ser sumisa, por no querer,
por no ser hombre en tu karma;
la culpa nuestra de cada día, patriarcal hasta en la
almohada.
Gastón Pigliapochi
Gastón Pigliapochi
Tan tremendo como real.
ResponderBorrarY entre tanto horror, los Guantes logran -una vez más- repensar y denunciar desde las palabras artesanalmente enlazadas.
Gracias por invitar a leer y escribir.
Gracias amiguita por siempre estar ahí leyendo.
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