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martes, 29 de enero de 2008

La Puerta Entreabierta

republicación con correcciones.


Miro la puerta abierta hacia un cuarto sin luz, sin presencia alguna, solo ese olor a humedad y naftalina que sale de él, qué fantasma habitara en ese lugar, mi miedo me impide acercarme a husmear, ni siquiera soy capaz de tocar el picaporte y cerrarla del todo; aunque no me gustan las puertas abiertas ni a medio abrir. Hay ruido a viento calido viento seco, a muerte a olvido y penas de otro tiempo, otro tiempo mío, quizás son la suma de mis temores al pasado al recuerdo, al fracaso lejano pero tan presente.
Qué ocultaba la habitación, qué misterio había detrás de esa puerta de madera, vidrios y ambiente espeso, la luz de mi cuarto hacía más oscuro el otro, lo hacía más intrigante y a su vez más siniestro, ya no podía dormir pensando en lo que había detrás de ese umbral, pasaba las noches mirando fijamente a la nada, pasaban los segundos que se hacían días, de vez en cuando la puerta se movía producto (supuse) de alguna ventana abierta del otro lado del limite marcado entre la luz y la sombra.
Siempre era de noche allá, la ventana si estaba abierta tenía sus persianas o postigos o cortinas cerradas, lo que más me perturbaba era que ni las cucarachas cruzaban al otro lado, al otro mundo. Cuantas cosas habían pasado a la oscuridad qué serían de ellas, mi pelota de tenis, mis bollos de papel, nada volvía, nada pasaba, más que eso, nada. Con los años comprendí que el miedo era mío, que tal vez ese cuarto deshabitado era solo eso, junté valor durante varios días y una mañana totalmente desquiciado ya, me decidí a cruzar, y así fue como lo hice, llegue al interruptor de luz (que sabia exactamente donde estaba) y la encendí, reconocí el cuarto de inmediato, era mi cuarto, mi cuarto de niño, mi pasado seguía ahí, sentía mas temor y mas dolor que antes, sentí todo el peso del tiempo en mi. Ahora sentado en la cama miro la puerta entre abierta, la oscuridad que entra me da mucho escalofrió, solo atino a gritar “Mamá, dejame la luz del living prendida, por favor…”, ya con la luz encendida, se me pasa el miedo, todo esta más seguro y sé que no voy a cruzar esos marcos con oscuridad del otro lado porque no hay nada que me interese es preferible qudarse mirando la ventana.

Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

viernes, 25 de enero de 2008

Palabras Sueltas (cannabis in sangri)

amar, soñar, tocar, rosa, milagro, esperanza, veloz, anochece, el que escapa, el que corre, el que aburre, el que surge, en el aire, el que baila, el que juega, el que ama, el que extraña, ahora mismo.
En el mundo actual, donde todo esta podrido y la gente es cada vez mas horrenda, uno va perdiendo las esperanzas, escapan de nuestras manos los hechos y sucesos que rodean a una persona y que hacen que esta se encuentre con otra, al instante nos enamoramos y lo sabemos pero lo negamos, y nos rehusamos a hacérselo saber a la otra persona, por propia estupidez, con el tiempo se hace necesario hacerle saber a ese otro que lo amamos y nos hace muy bien estar con el y pasamos tiempo juntos, compartiendo cosas y recuerdos y no nos aburrimos, más nos enamoramos.


Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

El Sorteo De La Vida


Busca flores en su cielo
Para fumar
Se aleja de su entorno
Cuando está muy mal

Toma coca(ina) para
No soñar
2 o 3 pastillas
para regresar

Siempre tuvo
la muerte a su lado
no entiende,
porque no se lo ha llevado

Ahora lo podes ver
En cada entierro o
Sentado en el anden
Sin ningun miedo

La vida de lado
Lo ha dejado
Desde la terraza
Toca el cielo con sus manos.

Siente el viento
Cada vez mas espeso
Mira el suelo que se acerca
su vida es un reflejo

Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

jueves, 17 de enero de 2008

Texto Escrito De A 2

Cutral-Có. Noches largas en el corte de las principales rutas de acceso al sur, noches heladas y lluviosas, iluminadas sólo por la luz del fuego que quema las cubiertas, asambleas del pueblo entero, hombres, mujeres, niños que quedaron sin amparo. Ciudades petroleras; el petróleo es negro, un profundo agujero que se le hace a la tierra de donde brota ese líquido negro y espeso que tantas muertes provocó y provoca y ocasiona las guerras más sangrientas. Cutral-Có. Mujeres cocinando en grandes ollas populares, recaudando leña para hacer el fuego y organizando reuniones en las rutas. Los más pequeños también están, con sus pañales cubriendo sus caritas rojas por el mitigante frío o pálidas de hambre, muchas veces cubiertas con un pañuelo, acompañando a sus padres en la búsqueda desesperada de trabajo. La familia pobre es unida, las madres no dejan a sus hijos nunca.Cuando los políticos critican a los piqueteros es porque tiemblan de miedo, tiemblan porque temen perder los privilegios, tiemblan (y no es frio no) lo hacen por la realidad que quieren ocultar, pero esta se sube a la superficie solo, llega antes que el petróleo, y tratar de no ver es imposible, llega ante los ojos de todos, pero siempre es más facil acusar de delincuentes y violentos a los que piden. Las señoras pitucas se quejan de los negros que cortan su paso a la fantasia, a la fantasia de su hogar perfecto, donde nadie se queja, pero no les toquen el precio de la nafta, cuanta sangre corre bajo los pies de esta gente que se creen distintas, los autos no funcionan con ese liquido oscuro, los autos aqui funcionan a sangre, a sangre ajena, a dolor ajeno.

Animakata
Guantes De Lana

jueves, 10 de enero de 2008

Mariposa Multicolor

"...Yo te conozco de antes,
desde antes del ayer,
yo te conozco de antes,
cuando me fui no me alejé..."
Fito Paez
Y si fito me puede y siempre tiene una letra acorde ami.

Venías deprimido, caminabas cabizbajo; la vida, esa mezcla de vivencias, sueños y fracasos te dolía, para vos no había sol ni estrellas, todo absolutamente todo era un sinsentido, eras, la tristeza misma y cuando estabas a punto de tirar la toalla, una noche de verano ya avanzado, apareció ante tus ojos una mariposa, no cualquier mariposa, esta era la más hermosa de todas, tenía todos los colores que conocías y los que no; en sus alas llevaba, como tatuada, una enorme sonrisa. Sin quererlo, sin pensarlo siquiera, corrió por tus venas un cosquilleo, una inmensa alegría. Ahí estaba, parada sobre el monitor, la tocabas acariciandola sutilmente con la yema de los dedos y ella, en respuesta, agitaba sus alas y la sonrisa parecía hablar.
Te pasabas el día pensando en ella y por las noches volvía a aparecer en el mismo lugar, el ayer no te importaba, las penas se iban, lo único importante eran vos y aquella dulce y preciosa criatura, suponias que ella era tan feliz como vos cuando estaban juntos y qeu ambos se querían. Una noche te agarro el miedo, el estupido miedo, a que un día no estuviese más, así fue qeu la guardaste en un frasco yl a pusiste al lado de la computadora, tus amigos te decían que la ibas a sofocar, que la dejaras, que sería lo que tendría que ser, pero vos como siempre no los escuchaste.
Todas las noches tocabas el vidrio, ella aleteaba, pero no podias sentir su suavidad su cosquilleo, al cabo de un tiempo le costaba pararse, hiciste algunos agujeros más a la tapa y se reanimo, pero, una noche no se movio, golpeaste la prisión de cristal casi invisible y no respondió, le hablabas y ella callaba, la tristeza te volvió a cubrir, tal vez peor que antes, la soltaste junto al arbol frutal del patio y volviste a tu encierro, cómo no ibas a sentirte un tonto si habías matado al ser mas sensible y querible que conociste, más dulce, que te hacía compañia, te hiciste de silencio y de la ausencia al mundo, los días caían sin sentido alguno, leugo de una temporada muda y de hermetismo, una noche, vislumbraste un brillo muy especial, es ella, volvió y te sonrie desde la ventana.
No seas tonto, sí, a vos te digo, que sos mi inverso perfecto, mi antagonismo exacto, mi reflejo en ese vidrio, querela, pero no la encierres, dejala libre ya aprendiste la leccion, ella te llena te hace bien así, sigue tan hermosa como antes o más, no la vuelvas a matar.
Gaston Pigliapochi.

miércoles, 9 de enero de 2008

I CHING?

Delirio sobre una respuesta dada por el i ching.

El tigre maullaba, juju
Mientras el trueno sonaba, jaja.
Y el lagarto agitando sus manos
Corria sobre el paredón.

El tigre con miedo, juju
La tormenta se avecinaba, jaja
Y al lagarto con miedo
El silencio premiaba.

El hijo mayor, emperador,
Adelante la tormenta, cautela
Nos paralizamos, y no avanzamos
Los problemas vienen, esperemos con calma.

Y mientras tanto
El tigre maullaba, jaja
El trueno sonaba, juju
O era jiji, o era al reves?

Y el lagarto corria
Asustado por el gato,
Y el tigre maullaba
Asustado por el trueno.

Y los chinos nos dominan,
Con sus hexagramas.
El tigre maullaba, juju
Y el trueno sonaba, jaja.

Moraleja,
No tengas un lagarto,,
Si tienes un tigre
Y está por llover,
Porque se arma un lio barbaro.


Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

martes, 8 de enero de 2008

ANA

07-01-2008

TEXTO DEDICADO A UNA MUSA MUY LINDA.


Ana, vení, acercate acá, dejá las penas, no llores más, los recuerdos no deben hacerte mal, dale vení, no seas tonta, dejá que te robe una sonrisa. Las personas queridas que ya no están viven en vos y de seguro no quieren verte triste, los amores que te abandonan no merecen tus lagrimas, no sigas enamorada de recuerdos, sacate las cadenas, libera peso en la mochila, no pienses en quien tendrías que ser (nadie decide por nosotros como tenemos que ser y vivir), sos más de lo que pensas, hermosa inteligente con una linda sonrisa, seguí creyendo en el amor y en las personas, porque si nos dejan o rechazan, por cada rechazo hay diez o más que aceptan y se quedan; hay mas colores de los que podemos ver, hay más amores de los que podemos tener, pero, si solo pensamos en el que pasó, nos distraemos y los otros pasan de largo.

Me gustaría decirte, Anita, que hay un sentido para todo esto, pero sabrás que no lo creo, que el único sentido que puede haber en vivir, es ese, vivir, tal vez buscar otro sentido y nunca encontrarlo sea lo más interesante, pensá que aburrido sería, todo escrito, tus amores, tus desamores, tus triunfos y derrotas, y un sentido al fin del camino, ¿para qué vivir?

Acercate al mar, mirá se asoma el sol te ilumina la cara, te quema la cabeza y ya no lo ves, tu sombra carraspea y te hace un gesto con la cabeza, señala al sol que está a tus espaldas, que se aleja y se pierde tras los edificios, pero sabés que mañana volverá a salir sin mojarse tras el mar, y lo vas a esperar, mientras te iluminará la luna, entonces si no te pones triste con el sol que se va porque mañana va a volver porque ponerse triste con cosas que sabes que pueden aparecer mañana de nuevo, y mientras disfruta de la luna, tal vez vos te ilumines por vos misma.

Pero dale, tomemos un vino y hacete unos brownies de chocolate, escribí, ¿por qué no escribís?, si lo haces tan bien tan lindo, dejá que el Alma hable, no escuches tanto a tu cabeza que a todo le busca una explicación y recordá que todo esto lo provocas vos con tu manera de ser, estas palabras las escribo yo, pero sos vos quien las dicta es tu imagen las que me las dice al oido, sos mi musa y tenes que estar bien, dale no llores más ¿mañana? A quién le importa mañana si por pensar en él o en el ayer te perdés de hoy entonces nunca vivis porque el ayer no lo cambiamos y el mañana…. siempre es mañana.

viernes, 4 de enero de 2008

De viajes y locos...

"...Flaco, ¿Dónde estás?
Estoy imaginándome otro lugar
estoy juntando información
estoy queriendo ser otro (otro tipo)..."
Fito Paez

02-01-2008
Me gusta viajar sólo, en el asiento individual, observando y escuchando lo que sucede a mi alrededor; para luego al fín del día mezclar todo eso en mi cabeza y volcarlo a papel, mas ocurre algunas veces que las cosas toman forma en el mismo momento que las digiero, este es uno de esos casos.
En la esquina de Rodriguez Peña y Neuquen, sobre esta ultima, hay un auto mejor dicho una camionetita, dentro de ella hay un gordo descamisado que deja ver su enorme pullover natural mitad blanco mitad negro, saca fotos con un celular hacia donde esta la farmacia, pienso en alguna minusa con una minifalda dejando ver sus largar y hermosas gambardelas. Cuando el colectivo cruza la bocacalle, doy vuelta la cabeza y para mi asombro no hay mujer alguna, no hay nadie en absoluto, vuelvo la mirada al gordo con cara de turco y antes de que se pierda en mi punto ciego noto que el tipo se esta sacando fotos el mismo y se esta cerrando la camisa.
Ahora mi mente perversa, como siempre, comienza a generar imagenes, lo tengo al peludo delante mio con su camisa abierta, se toca con ambas manos, con el indice y el pulgar, las tetillas, mientras me hace ojitos y me dice "te guzta tio, ez todo pa ti" (todavía no entiendo por qué el acento español), cierro y abro los ojos rapidamente. Todo está en orden.
Escucho una mujer hablando con una señora mayor, le dice "¿se acuerda que le dije?" a lo cual la anciana duditatibamente responde "mmm sí sí", que maquiavelico puede ser eso, porque se juega con la falta de memoria de la vieja, ¿y sino le dijo nada? y la pobre responde que sí que se acuerda para no aceptar su olvido y así se le vende una casa o se le salda una deuda, si ya pague ¿no se acuerda?. Miro a ambas mujeres, la anciana es Woody Allen en cuerpo de vieja con lentes y todo, ahora mi mente genera esa situación, con movimientos hiperquineticos y nerviosos, con las palmas hacia adelante, señalandose cada tanto el pecho con el pulgar y la abuela diciendo "Pero...cómo...yo no me voy a acordar" y se toma la cabeza y camina, se frota las manos "claro que me acuerdo" "que sea judia no quiere decir que no recuerde", se saca los lentes y los limpia "si hay un Dios, él no quiere que lo recuerde". Vuelvo a cerrar los ojos y los froto, nada es real , por la izquierda tengo al gordo peludo insinuandome, por la derecha a un Woody del subdesarrollo, sube una rubia infartante, todo desaparece, sólo la rubia queda, que bueno que siempre como por arte de magia se nos presenta alguien y elimina fantasmas (me digo y sonrio), pero, cuando la muchacha se acerca, ya no es la rubia ni tan joven, es la vieja con el cuerpo de la mina "el universo, sí sí, el universo confabula contra los inteligentes" me dice al oido "los orientales no son distintos a nosotros, por qué esta mal vista mi relación" mira al cielo con las manos en alto y sacudiendolas. En el asiento la rubia en el cuerpo del gordo me dice que es un oso del club de homosexuales donde todos son peludos, ay mi cabeza va a explotar, afuera el barbudo en el cuerpo de la vieja sigue meneandose y se frota las nalgas y se dá pequeños chirlos con un gesto de duda. No aguando más yo me bajo, y así lo hice.
Volví a mi casa, voy al baño me saco la remera y me mojo la cara con agua fria, levanto la cabeza y veo mi cuerpo con pelo, pienso si lo que recuerdo es real o no, me digo "el universo confabula contra los inteligentes" y me acuesto.